Su Gran Torino del 72.

No importa lo duro, lo firme que seas. Finalmente la vida y la muerte te toman ventaja. Todo lo que era importante va desapareciendo, y sólo permanecen contigo hasta el final los recuerdos, buenos y malos. Hubo un tiempo en que Walt Kowalski lo tenía todo: una mujer hermosa, un trabajo honrado y un país del que sentirse orgulloso. Ahora sólo le queda su Gran Torino del 72, que es a la vez su más preciada posesión y el símbolo de todo lo que ha perdido.

Al igual que Sin perdón ajustaba cuentas con los pistoleros de La Trilogía del Dólar mostrándonos su declive, Gran Torino podría entenderse como el testamento de Harry Callahan y todos los duros del cine. El viejo Kowalski, jubilado y viudo, observa con rencor cómo su viejo barrio ha sido invadido por inmigrantes. Una cadena de acontecimientos va a llevar a este veterano de guerra huraño y racista a tomar parte en la vida por última vez, a mezclarse con ese mundo que no comprende en lugar de despreciarlo desde la distancia. La violencia formará parte del proceso, pero inesperadamente también la ternura. Un director menos dotado podría haber convertido éste en un telefilm protagonizado por Charles Bronson, pero Clint Eastwood despacha otra lección de gran cine y nos desarma hablando -una vez más- de relaciones humanas, de demonios interiores, de esperanza, de familia, de la vida y de la muerte. De la vida y de la muerte, sí, y no obstante nunca cae en la grandilocuencia ni (gracias a Dios) en el melodrama. Igual que su rostro octogenario es capaz de expresar la rabia o el afecto con los más leves gestos, su discurso acomete los temas más trascendentales con las formas más sencillas. El resultado es una película que conmueve. Pocas sensaciones hay mejores que abandonar la sala de cine sintiéndote un poco distinto a como eras cuando entraste, un poco mejor.

Clint Eastwood, el último clásico americano.